Estaciones

El invierno ha sido un futuro sin fondo
y el verano un salto en el vacío
hacia la luz de este espejismo
de arena
de querer ser primavera
y, sin embargo,
vivir otoño.

De tiempo prestado en el andén
y billetes rotos
están mis estaciones llenas.

Tan cierto es
que siempre está por venirnos un tren,
como que nadie sabe
a donde nos lleva.

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